原诗:
Der Tod des Dichters
Er lag. Sein aufgestelltes Antlitz war 
bleich und verweigernd in den steilen Kissen, 
seitdem die Welt und dieses von-ihr-Wissen, 
von seinen Sinnen abgerissen, 
zurückfiel an das teilnahmslose Jahr. 
Die so ihn leben sahen, wußten nicht, 
wie sehr er Eines war mit allem diesen; 
denn Dieses: diese Tiefen, diese Wiesen 
und diese Wasser waren sein Gesicht. 
O sein Gesicht war diese ganze Weite, 
die jetzt noch zu ihm will und um ihn wirbt; 
und seine Makse, die nun bang verstirbt, 
ist zart und offen wie die Innenseite 
von einer Frucht, die an der Luft verdirbt.